Historias Extraordinarias

# A QUEDA DA CASA DE USHER

Son cœur est un luth suspendu;
Sitôt qu’on le touche il résonne.
De Béranger

Durante um dia inteiro de outono, escuro, sombrio, silencioso, em que as nuvens pairavam, baixas e cinzentas, nos céus, passava eu, a cavalo, pelas terras de uma região singularmente melancólica, chamada a Noite de Estendhal, finalmente me encontrei à vista da casa de Usher. Não era como — mas, ao primeiro olhar lançado à construção, uma sensação de insuportável tristeza me invadiu o espírito. Digo insuportável, pois aquele sentimento não foi atenuado pela reflexão. Era uma sensação mais poética, com ela emoção mais agradável, ainda que de um modo diferente das desolações da terrível Contempla a cena que tinha diante de mim — a simples casa, a simples paisagem característica dela — nenhuma semelhança tinham com outros quadros de terror; e, contudo, havia neles alguns traços apreciáveis — com uma completa desolação, um certo ar, que não podia comparar, apropriadamente, a nenhuma outra sensação terrena, exceto com a aquela que sentia, ao despertar, o viciado vício da opinião ao fumar óprio. Era uma sensação de alguma coisa gelada, um vazio, um aberto coração, uma acridez insuportável de pensamento que nenhum estimulo de imaginação poderia elevar ao sublime. Que era aquilo — di-vê-me a pensar — que era aquilo que tanto me oprimia?