cancelado na china e outros contos

Enquanto moro sentada aqui na sala o Buda me olha, risonho. Na loja de quinquilharias da Índia o apresentaram:

“Este Buda é na verdade São Francisco de Assis.”

A expressão de felicidade teria sido adquirida depois que colocou nas costas a mochila, um vaso de água nas mãos, nada mais. Largou fortuna, palacios, largou seu pai, foi andar pelo mundo. Só mesmo privado de tudo se poderia encontrar a alegria que meu Buda irradiava. Sono largo.

Comprei na esperança de que aquele ser apático que dorme enquanto fico digerindo esta insônia, aqui na sala, se possa mirar num exemplo digno. No fundo uma esperança de que renuncie a suas pequenas conquistas, o carro, a TV gigante onde vê o maldito futebol, da poltrona nicotinada onde se diverte a flatular nos dias de ócio, largue tudo e vá viver uma vida de ascese. Queria imergir no aquário obtuso da mente dele, saber que culpa tenho neste estado de coisa que só eu pareço enxergar.